Давно уже не видел отражения своего в чужих мыслях. Отвык.
Продолжаю тратить время на фигню. Понимаю, что мне чего-то не хватает, чтобы взять и начать хоть что-то делать. И может быть я боюсь всего, что можно назвать новым даже с натяжкой, некоторые вещи это очередные попытки того, что не сложилось ранее. Да и я привык к прошлому, к своей любви к этому прошлому и я наконец-то снова могу его хоть чуточку оживить в своей голове. Но все же такая пустота в настоящем меня парализует. Я не знаю откуда брать энергию и решимость, меня вдохновляет музыка, но это быстро проходит и я снова вижу лишь одни недостатки этого настоящего, невозможность всего и хочу крутить мрачняк на повторе с отрешенным от отвратительно пустой действительности видом, перебирая всякое личное дерьмо недавнего прошлого, убиваясь от невозможности повторить то дорогое прошлое, которое я так любил и люблю до сих пор.